Cuerpo y Alma

La lucha eterna, la de ser.

2011-12-09T18:58:00.000-08:00

Buscar algo, mas allá de lo que siento que soy.
Pretender más, y sentirme poco, pero porque soy mucho.
Mirarme desde afuera, escucharme desde adentro.

Comprender que es en vano,
que mi sonrisa no me atrapa,
que mi voz no me enamora.

Buscar en el silencio, después de haberme ahogado en palabras.
Ser lo que quiero ser, y sentirlo ajeno.

Edison y su Musica de Fines de Semana

2011-05-17T08:10:00.000-07:00

1
La monstruosidad de los lunes, el rosa de las flores del jardín, los libros cubiertos por tierra en la biblioteca jamás explorada, las baldosas sucias de la galería, el calor de Hilda por los sábados, y Celia lavando las ollas sucias los domingos, todo eso era el, su persona. Sin omitir el detalle de la imprenta durante los cinco días de la semana. La tenacidad del día a día no lo hacía feliz, pero no lo trataba mal. Se iba acomodando cada vez más en ese sillón de la vida, como quien reposa en la misma silla por un rato: llega un momento en que hay que cambiar de posición, girar, voltear, o directamente pararse, prender un cigarrillo, y releer la carta que recibía de su prima de Francia. Siempre la leía dos o tres veces antes de hacerla descansar en el cajón. Después apagaba el cigarro, se preparaba un té, se sentaba en la mesa de la cocina, y redactaba una respuesta, simple y concisa: las novedades de la semana, le contaba también de algún conflicto, como para no perder la costumbre, un beso para ella, un saludo para su marido y sus hijos, la firma y al sobre. Generalmente ir al correo era lo que le llevaba más tiempo, dos o tres días. Acostumbraba a hacerlo antes de ir al trabajo, ya cuando salía del trabajo era muy tarde, y crease o no, hacer tres cuadras de más en ese momento, cuando tanto ansiaba fumar un cigarrillo escuchando la radio, sería un infierno.
2
La misma placa que suena y resuena constantemente todos los fines de semana está sonando una vez más. Ahora en la sala. Edison la contempla solemnemente desde su sillón, disfrutando tanto de la música como de la tranquilidad. Esa melodía que se repite una y otra vez en la canción, y que en cada momento que logra divisarla entre los demás acordes e instrumentos lo alegra tanto, o lo entristece, dependiendo siempre del momento, o de su estado de ánimo. Esta vez lo hace más feliz. Seguramente porque sabe que en cualquier momento tocará el timbre Hilda, tal vez con facturas, y con las mismas ganas de siempre de querer recostarse al lado suyo en la cama y poder hacer el amor hasta que sus cuerpos queden saciados de tanto placer. El violín de la quinta estrofa lo despierta de la imaginación, como siempre. En la tercera empieza a fantasear y con el violín de la quinta se despierta, quizás, como piensa el cada vez que lo escucha, es la alarma del cigarrillo, porque siempre es ese el momento en el que prende un nuevo cigarrillo, a pesar de que muchas veces lo deja consumiéndose solo a su lado, en el cenicero. Pero Edison sabe que es una compañía que nadie le podrá quitar. Al rato, lo de siempre. El timbre que anula esta situación tan hermosa para pasar a otra también tan placentera, pero más hermosa aún, a pesar de que sea un ritual que se repite una y otra vez cada sábado, de cada fin de semana, de cada año.

Un Cuento de Muerte (Sin sangre, el cuento)

2011-05-17T08:06:00.001-07:00

Buenos Aires, 25 de Marzo de 2011.

A su sonrisa de una vida entera.

Explicación Previa (sin-sentido para el cuento, SALTEAR)
Vivir, al menos es vivir. Mas vale la muerte es mucho menos que una caricia, que un “te quiero” al oído, que un beso en la mejilla, pero al mismo tiempo la muerte es fuerte y ruidosa. Llega y nos destruye, arrasando incluso con la vida. No admite diferencias, niño gordo o niño flaco, los dos son iguales, los dos respiran y deben dejar de hacerlo.

Cuento (sin-sentido para el corazón que sufre, SUFRIR)
La historia de la joven que perseguía sus sueños viajando en un árbol, no tiene un final diferente. Cayó del árbol y murió, no importa cómo, no importa donde. No importa con cuantos años, si viajaba en un árbol siguiendo sus sueños era joven, al menos de espíritu. Dicen que cayó sonriendo, ¡y seguro les creo! Pero que, cuando la levantaron del suelo, una lágrima recorría su mejilla. Y que quinientas cabezas se le hubieran aparecido para llenarla de labios, pero solo una pudo hacerlo, y no importa quién, porque la beso por todos.
Dicen también que llevaba en su bolsillo un fruto del árbol, me pregunto yo desde la vida, cuantos otros se habrán desperdiciado en su corazón.

Delirio de Emoción

2011-05-17T07:59:00.000-07:00

Uno se sienta a escribir, así como suena, como si uno pudiese elegirlo. Me preparo un sándwich y escribo una novela, voy al almacén y cuando vuelvo escribo un libro de poesías, así, nada más que en una vida. Pero no es eso lo que llama la atención (que sea en una vida, no, ¡que sea después de la tienda!), de hecho no llama la atención porque a nadie le interesa. Alguien sabe lo que hizo cacho antes de fabricar esa historia, el tampoco, ni antes ni después. Y aún así, muchos lo han hecho después de la tienda, si por tienda se entiende lo que entendemos por tienda. No es que no entienda, sino que deseo entender lo que se dice por tienda, más bien, lo que pienso de la tienda. ¿Conoce usted a la gorda que atiende la tienda? Si es así, solo para que le fíe. Y eso que hoy en día no muchos te fían, menos si tenés fama de chorro, de tanguero viejo, y chorro. Pero la gorda te fía. Que valiente el muchacho, ¡no me digan que no! si le aprieta las nalgas contra la pared a la gorda de la tienda, le lame la cueva y le aprieta las tetas caídas, solo para que le fíe. Y la gorda anda chocha, sonriente, cada vez más gorda, cada vez más dulce de leche. Y el otro flaco, valiente de buitrero, cada vez más arruinado, empieza a creer que le gusta la obesa, que le gusta apretarle las tetas y estirarle los rollos. Su espíritu por el piso le trae a la gorda, y ahí nomás la monta, ya casi delante de todos.

Pero… que hacer con la gorda, el flaco, la tienda y lo que escribo después. Es un vacio espiritual, un dolor en el pecho, una piedra en la cabeza (me lo explico a mi mismo). La gorda, el flaco cada día más gordo… ¡LA TIENDA!... ¿Qué carajo es la tienda? ¿Quién sabrá que es la tienda? ¿A quién le importa? Sí es feliz el pájaro en la rama, la serpiente en el fuego, la boludez en el estúpido, la rubia cantando un tema, el sol tapando la luna, el miserable en la miseria. Cómo no ser cucaracha si se vive en la basura, cómo no ser rata si se vive en la cañería, cómo no ser pobre si se vive en la lujuria, cómo no cogerse a la gorda si se le pueden apretar las tetas, apretarlas y esperar que salga algo, no se, eso que tiene que salir: una sonrisa, una lágrima.

Definitivamente, la vida es cogerse a la gorda. Y lo digo porque se que no es así, pero lo siento, lo siento y sé que no, que la vida es cogerse a la gorda, apretarle las tetas, estirarle los rollos… ¿Quién no sabe lo que es cogerse a la gorda de la tienda?

Sobre una Manzana

2010-04-04T16:55:00.001-07:00

El aura de una manzana,
blanca bella y reluciente,
sacude todo tipo de fobia
ante la calma penetrante de esa simple fruta,
que conquista corazones con su áspera carne
y se siente poderosa,
mientras se consume en mordiscones.

Cuerpo y Alma

2008-06-15T19:46:00.000-07:00

El cadáver
virgen, se mezcla entre las hierbas.
Calma su sed con la sangre de la mañana,
y llora por sus penas en la agonía de la noche.

El cadáver
carente de alma, llora sin consuelo
su alma es velada en las lágrimas de cada llanto,
y cada llanto se asemeja al entierro de su cuerpo.

Cuerpo y Alma fruto de la existencia,
Cuerpo y Alma esencia de la vida.